Эта осень выдалась бесплодной...
Так бывает - просто невезенье.
Сдавшись без борьбы ветрам холодным,
унеслось куда-то вдохновенье.
Плачут над опавшею листвою
груши в замерзающем саду.
Муза посмеялась надо мною
и сказала: "Больше не приду!"
Не придет... И что мне - застрелиться?
А стихи - да много ль в них корысти ?
Пусть листы сгорают словно листья
в пламени осенних инквизиций.
Может, я уже не существую?
Медленно пустеют перья-жилы.
Из сердечных ран текут чернила.
Я молчаньем их перебинтую -
всё равно никто не будет слушать!
Ну а мне так проще . Я-то знаю...
Не рыдайте над листвою, груши!
Я как вы: я тоже опадаю.
29.09.03.