Я в сердце своем никогда не лелеял
Мечту о священной земле Галилеи,
Не славил суббот, как велит нам обычай,
В советском галуте сей день был обычен.
Читать по привычному слева направо
Молитвенник ветхий казалось мне здраво.
И вот я по праву приемного сына
Брожу по дорогам твоим, Палестина.
Какую ты рану во мне бередишь,
По ком разрыдался безмолвный кадиш?!
По тем, в ком боролись Свободный и Раб,
По тем, кто не выжил, хоть был и не слаб,
По тем, кто испил эту чашу сполна,
По тем, кому ты оставалась нужна,
Сквозь тысячи лет, через тысячи верст:
Еврейский ответ на "еврейский вопрос",
По тем, кто под пулями в сорок втором...
Но, Боже, о чем вдруг жалею, о чем,
Откуда во мне эта сила и страсть:
Вот также под пули упасть, но не пасть?!
Прости, Палестина, чужого меня,
Мою ностальгию вчерашнего дня,
Судьбу, что прибила к твоим берегам,
Прости, и не будь свыше меры строга.
Зачти в оправданье мое, Палестина
Ожившую память заблудшего сына,
Который, увы, никогда не лелеял
Мечту о прекрасной земле Галилеи...