Рыба любит глубину.
Выбираю слабину.
На дворе стоит суббота.
Червячок идет ко дну.
Червячок - не пустячок,
он востер на язычок.
Отчего же, отчего же
нЕйдет рыба на крючок?
Нейдет окунь, нейдет лещ -
удивительная вещь!
Поплавок, начто проныра, -
затаился, будто клещ.
А в роще ропщут соловьи,
а здесь стоят друзья мои -
слева лекарь, справа пекарь
и общественник ГАИ.
Здесь живется без затей -
ни сословий, ни мастей,
ни наплыва негатива,
ни других премудростей.
Здесь особая межа -
льется время, не спеша,
и существенно мягчает
заскорузлая душа.
Но вот разносится "Ура!
Позовите докторА -
щука клюнула на руку,
ампутировать пора!"
А ты не стой, как неродной -
грех не выпить по одной
за поклевку, за сноровку,
за удачный выходной!