Из форточки дует -
начто нам уют!
Кукушки кукуют,
года нам куют.
И где-то оборван
и вышаган путь -
нескоро ли, скоро -
наплюй и забудь!
А сердцу неймется, -
должно бы, к зиме:
- Ах, все утрясется
само по себе!
А не утрясется -
беда не беда, -
в конце остается
одна лебеда...
Где ветры бушуют,
играя травой,
кукушки кукуют,
не зная того,
что мощи и души
поглотит песок,
и этих кукушек,
и этот вальсок...