Пурпуром ярким лохмотья заката
Реют над островом словно знамена.
“Санта-Мария” чернеет у склона,
Мель отыскав в этом месте когда-то.
Местные боги теплом благовоний
Кутают спящую каравеллу.
Птицы поют пока солнце не село
Песни разлуки. И нет монотонней
Музыки в мире. Багровые скалы.
Время шлифует их грани и пики.
И проступают печальные лики
Тех, кто навеки отплыл от причала.
Неунывающий ветер прилива
нежен. Душа не становится старше.
Только матросы из каменной стражи
Шепчутся, вглядываясь в перспективу.