Который день, который год
безгласная эпоха...
И вдруг тебя как звезданет
меж выдохом и вдохом.
И пишешь с чистого листа -
а это, брат, не шутки!
Что раньше писано - туфта, -
раздать на самокрутки!
И сотворишь чего-нибудь
высокого полета.
Потом прочтешь... какая муть!
Ну полное болото!
И ходишь, пломбами скрипя,
а мир убог и тесен.
И ненавидишь сам себя
до следующих песен.
Пока опять не возгорит
и не лишит покоя,
пока тебя не озарит,
ну, например, такое:
"Тихи осенние штрихи
в пейзаже оскуделом.
Все гениальные стихи
творятся между делом"