Душа – комочек стальных нитей,
Что нервами мы называем,
Но, а в реальности она ядро,
Из самого тяжелого металла,
Что тянет в омут, в самую трясину…
Писать и тяжко, и легко,
Душа – не птица, не летает,
А только тянет и зудит,
Вот выпью молоко тумана,
Почищу зубы синевой небес
И закушу луной, что вижу в вышине.
С размаха кину душу я в окно,
И разобьется вмиг стекло,
От тяжести металла ледяного.
О, легкость! Тишина, спокойствие….
Ничто не ноет, нервы все смиренны.
И рану свежую отсутствия страданья,
Теперь с рассветом просыпаясь,
Под ярким платьем прятать буду вечно.