Как масло - нож, как голос – тишину
состав разрезал ночь и нас увозит.
Пронзительность сквозь всю его длину
уже не ставит прошлое в вину,
и строчки новые, невнятные не в прозе,
как отголосок эха родились
и вырвались с гудком в ночную высь
из дня вчерашнего к сегодняшним мечтам.
Сегодня нет. Сегодня – будет завтра.
Мы потерялись... Город. Главпочтамт.
И “довостребованья” полу стертый штамп...
Ты кто? – Не знаю... Тень... Надежда... Мантра,
отправленная сорок восемь раз.
Жди возвращенье счастья без прикрас.
Пока же поезд едет, едет, едет,
с родившимся смыкая старый день.
Лишь сны за ним несутся дымным следом,
туманы расстилая белым пледом
и мыслей непонятных дребедень...
В то время как и, видимо, не вдруг
минута снова замыкает круг.
< 22 сентября – 4 октября 2003 года. >