* * *
Зонтик в мешке и в чернилах пиджак,
Очи благие.
Сам-то себя не пойму я никак,
Что уж другие?
Не для стихов родила меня мать
И не для славы.
Что уж тут спорить, и как понимать:
Правы, не правы?
Правы, а всё-таки, как ни пророчь,
Дивно и странно
Всё в нас порою глубоко, как ночь,
И невозбранно.