К чему напрягаться? Никто не заметит!
К чему мне колбасить из мухи слона?
Не скажет поклонник кумиру Приветик!
А можно автограф? А я ему – На!
Не стану на улице я узнаваем.
Не влепит в обложку цветастый журнал.
И как Берлиоз перерезан трамваем,
Не буду оплакан (мол, мир его знал).
Не включит редактор меня в альманахи
(с какого мол хрена, и кто он такой?)
Один только выход - податься в монахи,
И пО свету шляться с кривою клюкой.
Не сделает скульптор мой бюст из пластмассы.
В учебниках школьных не будет меня.
Меня не читают трудящихся массы.
А если прочтут, сразу скажут – фигня.
Так что ж я, как дурень, опять графоманю?
И эту вот строчку, зачем я пишу?
По клавишам как идиот барабаню.
(А вы не мешайте, а то укушу!)
Такой я случился писун-трудоголик.
Пишу и балдею, и тяжко дышу.
Порой так припрёт, что аж в брюхе до колик
А вы этот бред не читайте, прошу.