подумаешь, отрастил себе крылья, диво
играешь теперь, крылатый, по улицам
а народ пожимает плечом лениво
у виска свежебритого ворочает пальцем
песен требует с кабацко-блатным уклоном и
в карманах кожаных мурыжит стольники
а у тебя улыбка с кривыми изломами
и руки в запястьях неестественно тонкие
сидишь неудобно на поганой обочине
живое лицо кроешь развесистым хаером
разглядят, не дай Бог, оскорбятся и прочее
совладаешь с ней разве, с собственной харею
подумаешь, бродишь с гитарой раздолбанной
и подобием флейты в тряпицу завернутым
в камне недвижимый, в поле непойманный
на небе живой, на бумаге зачёркнутый
подумаешь, гений, а она и не вспомнит
ты ей музыку, а что ей с музыки?
что ей, тепличной, колючий терновник
горький пустырник, портвейн без закуски
рок-н-ролльчики, улица, странствия-странности
сыта по горло воздушным зодчеством
где-то живёт, принимает данности
сообразные с её несомненным высочеством
подумаешь, сыграл на истошной дудке
подумаешь, спел голосом выкуренным
невнятно, к тому же фальшивил жутко
что же вдруг плачу так глупо и искренне
верю