Я пишу стихи, а тебя нет.
Ты, наверное, там, где бушует рассвет.
Я снова пью, от того, что боюсь,
Вино, сигареты, назойливый блюз.
Вечер осенний, ветряный мрак,
Я слишком стар я романтике враг.
Я смотрю в зеркало сквозь портвейн и злюсь,
Я такой же медленный как этот блюз.
За полночь, за полжизнь правда одна,
На дне стакана, что от вина,
Вот вам кузькину, ох разойдусь,
Но маршем не станет размеренный блюз.
Ты, наверное в стране любви,
На троне серебряном – королева зори,
Зачем вспоминаю, почему не уймусь,
Сто лет прошло, и опять этот блюз.
Уставший поэт, кухонный бунтарь,
Толи изгнанный принц, толи тварь.
Жаль что так сложно, что жизнь будто груз,
Все надоело, особенно блюз.