...какая love, о чём вдруг это Вы?
Вся эта love идёт от головы,
от бедной нездоровой головы,
ведь Вы ж не безголов.
Вся love - банальный лов
на глупого живца.
Не надо слов -
живцу уже, наверно, всё равно,
не надо этой смерти на кресте -
смешно.
Вы всё же взрослый мальчик,
Вам не по росту крест
и мал венок колючий,
и Ваши гвозди из папье-маше.
Смешно, мон шер.
Мон шер, всё несерьёзно,
и в чаше Вашей клюквенный сироп.
Собаки спят, они объелись мяса,
собакам снится хлеб и молоко,
при виде Вас они, увы, плюются
и рвать на части вовсе не спешат.
О да, я знаю, это обижает -
такое равнодушие собак,
о да, я знаю, всё опять не так,
и бытие без драм - что брак без драк:
сугубый быт и никакого развлеченья...
И жизнь без смысла Вам,
и чай Вам без печенья,
все булочки другим, а Вам лишь горький мак,
поддельный алкоголь и чуждые невесты
и в чёрном платье призрачная я -
деталь испроченного патефона,
упорно набивается в сестрицы
с пустой страницы злобного письма,
чьей личной жизни вздорная тесьма -
петля на вашей шее, не иначе.
Так вот, она желает Вам удачи,
хотя ещё не точно знает, в чём,
но если надо - так ударит кирпичом,
имейте это на своем активе.
А кстати, ничего, что я на Вы?