Что наша жизнь? Она Игра!
В ней мы, увы, слетающие листья.
Кому-то суждены века,
Кому-то нож и на могиле письма.
Так день за днём проходят дни,
За чередой из жизней упуская Фарт.
Бросаем кости как огни,
Которыми неверующий богат.
Пройдут и судьбы, месяцА,
Себя оставив на столе рулетки.
Но к сожаленью игрока
В соседних жизнях не оставил метки...