Моё сердце больше не наливается цветом войны, когда ты пытаешься сделать из него подушечку для иголок. Оно не вопит и не стонет, когда ты прикасаешься к нему раскалёнными словами. Наверное, это плохо. Но я не могу ничего с собой поделать. Даже если ты осыпаешь меня лепестками васильков и предлагаешь сердцу бокал красного вина, я ничего не чувствую. Мне совершенно всё равно. Это трагедия жизни. Прости...