я превращаюсь.
как тот из рассказа кафки
в рыже-черного таракана с большими усами
или в пса неказистого – хочу, знаете ли, гавкать,
гоняться за кошками, и чтобы меня чесали
за ухом. но только чтобы обязательно ты.
я превращаюсь.
в граненый стакан с водкой
или лучше в графин с этим, как его, белым мартини.
а еще лучше в лампу алладина – о, как! –
чтобы ты меня терла (хотя бы мочалкой спину).
а вокруг все опять скажут, что лезу в бутылку.
я превращаюсь.
вроде бы в третий глаз будды
а может в одну из голов тянитолкая
или в одну из рук шивы. мне кажется будто
я уже ощущаю себя пальцами и ласкаю
груди богинь. кстати, твои – определенно лучше.
я превращаюсь.
в твоего любимого стинга,
в трехглавого криса ри-айзека-дебурга – чем не цербер? –
чтобы ты покупала все мои альбомы и синглы,
журналы с моими плакатами. вот только сдают нервы
и опять получается то ли боб марли, то ли роб зомби.
я превращаюсь.
в тебя…