Росчерк неровный косым дождём по московским улицам.
Что-то зачёркнуто. Что – не видно мне в серой мути.
Поддайся минутной слабости – именно в этой минуте
что-то нечаянно сбудется,
а ты пройдёшь мимо.
Капля упала с неба и снова прицельно за шиворот.
Зябко, мне зябко одной, когда весь огонь в зажигалке,
а рядом лишь дождь и нелепые ёлки и палки.
Душа нараспашку – почти «навыворот»,
а в душе – осени климат.
Дунул порыв ветерка, неожиданно тёплый. Метро, небось
снова своей вентиляцией греет улицы.
Кто-то заснул у трубы. Минутная слабость – что-то да сбудется,
а он спит. Закипает злость.
Что же ты спишь, дурак?
А впрочем, нечем тебя угостить нет ни пива, ни курева.
Даже и ласки нет, потому никто и не зарится.
Зябко одной, зажигалкою можно устроить пожарище,
а вот согреться… Дура ведь дурой я!
Вот сбежал уже даже и страх.
Господи, ты говорят, вездесущ, значит где-то поблизости.
Что ж мне так холодно рядом с Тобой этой осенью?
Даже ещё ни намёка на возраст, ни проседи
нет, ни морщин. Справедливости
требую. Вынь да положь.
Город, где вместо богов одни храмы безликие, чёрствые,
где и остаться нельзя и уйти никакой нет возможности,
презерватив – лучшей нет здесь предосторожности…
Люди шевелятся, а всё равно словно мёртвые.
Всё это – ложь!
Даже божьи сыны всегда возвращаются к чадам своим,
а я улицей, улицей – грязь на лице дождик смоет.
Завтра проснутся и будут ходить ровным строем
по плацу окраин,
или по плацу центра.
Даже и вешатся глупо – всё тот же холод, на небе лишь тучи,
да и житуха – какая ни есть, а радость…
Вот ведь опять, опять минутная слабость,
что-то сбылось, а что – не заметила. Плакать намного лучше,
когда одна на один с осенним ветром…
Боже, молю, ну пошли мне чудо…..