* * *
Время, круг пройдя по циферблату,
скажет мне, как по большому блату:
"Старина, твой стих уже усох”.
Вот так да! А я сижу, стараюсь,
голову свернув на рифмах края,
ставлю звук под ударений вздох.
Исчерпал себя мой мозг сегодня.
Время спать, рифмуя стих во сне.
Никому не нужная погоня
за числом стихов глупа вполне.
Я возьму подушку с нежно мягким
пуховым, без перышек нутром,
уроню свой череп топором
на нее. Пусть будет очень сладким
сон про то, что, с пламенем в крови,
я пишу поэму о любви.
07.08.1997 / 24 июня 2020
© фото автора.