Настроение солнца – всего лишь мгновенный ожог.
Это осень тоскует, забившись под линзу угрюмо.
Каждый луч стоит денег, и нет здесь уже толстосума,
Что готов прожигать свою жизнь и пробелы меж строк.
Я газету сомну – это сонм растревоженных гнезд –
Нету сил тосковать по родному верблюжьему пледу.
Тает пламя в дровах, но я знаю: по старому следу
Побежит пес огня, пусть сейчас он свой свет не донес.
Почему пьют поэты – не скажет, пожалуй, никто,
Лишь поддержит порой – и за то уж большое спасибо.
Из камина тепло, пробираясь сквозь воздуха глыбы,
Зазвенит и согреет получше, чем даже пальто.
И согреет меня безобидный в бокале коньяк.
Как же холодно было до этих пустых разговоров!
Я пробрался к своим письменам приснопамятным вором,
Чтобы вновь дожидаться, когда же проявится знак.
Он разляжется гроздью, шершавя немного ладонь,
Знак присутствия в мире, далеком от здравого смысла.
И, желая принять на себя грех отчаянной мысли,
Я швырну пачки весен и зим в благодарный огонь.
За окном не октябрь, а кусочки бесплодной зари
Пробегут, словно дети, внимая неслышной молитве.
Как прекрасен огонь, освещающий серые плиты!
Как чудесен полет – от себя – до принесших дары...