Был вечер...тускло свет горел,
А за окном дождило грустно...
И в кресле с книжкой он сидел,
В душе поэта было пусто.
Не сказаны еще слова,
Но говорить уж надоело.
Считают все,что он сова,
Лишь по ночам душа летела.
Небесным разумом своим
Он освещал минуты скуки,
И так любил,и был любим.
Казалось,нету в жизни муки.
В расцвете сил он находился
И била жизнь его ключом,
Как личность он давно сложился.
Правитель мыслей как потом...
Шел год тридцатый его жизни,
Добыты слава и успех!
Его желание отчизне
Служить буквально восхищало всех.
Успел отметиться в науках,
Был светлым ум,я говорил...
Произошла плохая штука.
Кому-то он не угодил!
И это "кто-то" был при власти,
Поэта приближал конец,
И лишь желал ему несчастья!
В дуэли "падшего" отец!
Имея деньги и седины
Он мог сослать его на марс!
Но выбрал он лишь выстрел в спину,
И жизни кончился рассказ...
Он падал вниз,сраженный пулей,
Надежда молодых талантов,
Его стихи ярко сверкнули
И жизнь сверкнула без антрактов!
Увековечив свое имя
Стихами,страстью и трудом,
Погиб из-за ЧУЖОГО сына,
Убитый и ЧУЖИМ отцом!
Жена поэта в это время
Младенца в люльке пеленала.
Растущее любви их семя
Отца так толком не узнало.
Чрез двадцать лет в груди у сына
Поэта пламя разожглось,
Как настоящий он мужчина
Писал,где только ни моглось.
И мать,увидев,что за чадо.
Лишь слезы вытерла с лица.
Она была безумно рада-
Сые был похожим на отца!
Но месть уже съедало сердце.
Да,захотел он отомстить!
Но утром вдруг открылась дверца-
Старик пришел сам говорить!..
Но оказался под прицелом.
Не дрогнула б сына рука!
Но...опустил оружье смело...
Простил седого старика.
Как сын убитого поэты
Убитого сидел отец.
Здесь правых,к сожаленью, нету.
Он понял это,наконец.
Седой старик чрез месяц помер,
Поэта сын стихи писал.
Про все писал,конечно, кроме
Того,что ты Щас прочитал.
Прощенье-вечная причина
Того,сто зло не победит!
А сын поэта-он мужчина!
Поэты пламя в нем горит!