Мой дом уже не мой. А чей? –
Неважно. - Главное, что продан.
Мы, как консилиум врачей,
Готовящихся к трудным родам,
Стоим на крашеном крыльце
Перед облупленным фасадом,
И солнце в золотом венце
Плывет над оголенным садом.
Не тот замок, не входит ключ,
И дверь не хочет отвориться.
Мой дом, насуплен и колюч,
Сердито смотрит в наши лица.
В снегу, как стайка дошколят,
Застряли прутики малины.
Под ветром яблони скулят,
Обмазанные белой глиной.
Снег крышу наголо остриг,
Скрыв зубья черепиц-гребенок.
Мой дом - беспомощный старик?
Или покинутый ребенок?
Закамуфлировав с трудом
Остатки жизненного кредо,
Я повествую: продан дом.
Но опечатка в тексте: предан.
Мой дом, ты доживешь свой век,
Заполненный чужим народом.
Слезинки с крыши?
Капли с век? –
Стучат тихонько: продан, продан.