Пусть говорят, что ангелы не существуют,
Не верят люди в нас, но нас рисуют
В полете с крыльями, на небесах,
Красивых, нежных, в солнечных лучах.
Все думают, что мы мечты...
Мы странники своей души.
Мы помогаем людем, делаем добро,
А что в ответ дают нам - зло...
Нас посылают, матерят, пинают сапогами,
Те люди, что хотят, чего не знают сами,
А вечером приходят в отчий дом
И молят о прощении своем.
Нас видят только избранные люди,
Кто сам не судит и судим не будет,
Кто солнце видит ночью в облаках,
Не прячет слезы на своих глазах,
Не делает из мира полигон
И сам в себя он не влюблен.
Они не смотрят в небо в поисках судьбы,
Не ждут болтливой жизни суеты,
Не знают горя и не любят страх,
Несут свой крест на волевых плечах.
И знают, где искать нас - ангелочков,
Среди полей и бархатных цветочков,
Среди весны и ветра, средь морей,
Внутри сердец простых, земных людей...