Создатель образов из дорожной пыли,
Слуга неведомого господина,
Дышал ты так же, как мы любили,
Жизнь от бутылки до анальгина.
Среди железобетонных спичек
Пролёг твой путь обречённого верой.
Ты знал, что нелепое, глупое "ВИЧ",
Берёт на измену.
Зажги свои свечи, познай свой удел,
Забудь про свои привычки
Всё равно слишком много вокруг пуделей
Все не упомнишь клички.
Они стреляют, когда ты уснул,
Или когда спиной...
Забудь.
Их безголосый гул
Твой не смутит покой.
Она всё простила,
Так бывает: «шестьсот» случайно летит в кювет.
Зачем эти клумбы, и эта «могила,
Похожая на монумент»?
Людей не изменишь,
Они плотоядны и плача улыбку прячут
Как странно, когда под дождём горишь,
Когда всё могло быть иначе…
10/2003