Сижу за решеткой в психушке сырой:
Небритый, но гордый, и разве - больной?
Я - солнце, несущее свет поутру;
Рожден Бонапартом и оным умру!
Но рядом, в халатах - Минздрава рабы,
Слепые орудия мрачной судьбы.
Морально я выше жестоких врачей
И прочих мучителей и палачей.
Они круглосуточно правят свой бал:
Таблетка - и дворником стал Ганнибал.
Его не забыв, санитарам кричу:
"Я - гений, и слесарем стать не хочу!"
Недавно - из дальней, убогой земли
Какую-то ведьму в палату ввели.
Сквозь ругань и слезы сказала она:
"Ты - Вася, а я тебе, пьяни, - жена!"
Но надо ее, непотребную, - гнать,
И надо себя уколоть - не давать!
Больничная карта, наивная ложь...
Меня, Бонапарта, легко не возьмешь!