Чуть в сторонке, где от ветра есть затишье,
желтые ладошки тянет мокрый клён,
не любви, а просто пониманья нищит,
просит теплоты, хотя и опалён.
Ну а осень, бег замедлив нанемножко,
думая, что делает добро, и от щедрот
в растопыренно-озябшие ладошки
кинет милостыней снега серебро…
31 октября 2003