…А письма, как листья - у всех по иному:
Кому-то летят, а кому... ну да Бог с ним.
Всё как-то не так, всё опять незнакомо.
Я гость тут, чужой... а хозяйка здесь Осень.
И пылью дождливой взрываются ветры.
И мечется в парках огонь листопада...
Ответы – вопросы, вопросы – ответы…
И так вот всю жизнь. Ну кому это надо?!