О чем изъятая из мокрых покрывал любовь сказать способна?
Ей имя... Есть ли? Сколько ей имен? И где? Удастся ли найти?
Кому?.. Построенный из странных запятых и многоточий, скобок
язык, лишенный смыслов, разделенных между..., общих - дик и тих.
Умеешь выкричать хоть что-нибудь? Научишь? Вспомнишь? Станешь свитком,
начертанным на этом языке? Позволишь шорохом своим
баюкать сердце, умирающее в каждом сне давно забытом?..
Открыто только небо. И дороги,
покидающие Рим.