Обрывки осени летят,
сорвал нечаянно их ветер,
ограбил отгоревший сад,
но он за это не в ответе.
Холодный воздух.
Зябкий дождь.
Прозрачность без конца и края.
Упала наземь лета дрожь,
увы, давно не золотая.
Закрыть все окна. Кисти взять.
Писать гуашью слишком яркой,
чтоб озарить сырую гладь
огнём размером в сто огарков.
Художника острее взгляд,
когда любви в том взоре много,
когда цвета даёт не сад,
а вера — созерцанье Бога.