Налит стакан осеннего вина…
Но не допит… тобою… мною… иль
Иначе не могло быть?.. чья вина,
Что инея сверкающего пыль
Та Осень, недопитая до дна,
Как поцелуй, краснея, отвергает?..
Скитается по городу одна,
От горечи рябиновой страдая,
Не ведая и не подозревая,
Что нужен ей хоть лёгонький мороз…
Летит, слезой отчаянье смывая,
Капель на земь роняя алых слёз…
Уже сверкает инея кристалл
Замёрзших слов… и режет губы в кровь…
И бродит Осень, с горем пополам,
Строкой бездомной, не нашедшей кров…