Между нами ночь и город,
Ветер мнет в руках листву.
Это не предмет для споров,
Это - не по существу.
Это ветер, как он хочет,
Завывает и свистит.
Курицей в деревьях квохчет,
Золотого - не родит,
И свистит, и хрипит,
Никакого не родит...