Уставшие от месяцев разлуки,
Наощупь перебравшие печаль,
Мои, тобой прирученные руки,
Найдут на плечи брошенную шаль
И в ней останутся...
Есть повод к беспокойству...
Нет, ты не отведешь моей руки,
Но будут биться в панике виски.
Такое есть у них дурное свойство.