Вот стена и много точек.
За стеной, возможно, сад.
Может, там цветёт цветочек?
Или рос пять лет назад.
Чем же тут расковыряли
И цемент, и кирпичи?
Тут кого-то расстреляли
И стена ещё кричит.
Тут безлюдно, тут пустыня,
Даже птицы не поют,
Тут гуляет смерть поныне.
Не гуляй, а то убьют.
Что за пятна на дорожке?
Пробивается трава…
Просто дождь прошёл немножко.
Жизнь была здесь не права,
А неправых поправляют
Те, кто «правые» с лихвой,
А поправив, закопают
Труп с пробитой головой.
Тут когда-то «Марш славянки»
Духовой оркестр играл
И в большой стакан сливянки
Местный пахарь наливал…
Тут покойно, молчаливо,
Слышно, как елозит тля.
А под этой старой сливой
Слишком жирная земля.