Дым из трубы зачерпывает краски
Из очага, где даже уголь ласков
И теплой хризантемы белый стебель
Их растворяет выше, в позднем небе.
Здесь, в сне Европы, в нежном Бад-Рагаце,
И ты, мой друг, сумел бы отоспаться,
Оторванною пуговицей, вещью,
Не приводящей в гардеробе к бреши.
Ноль градусов - погода для улыбок,
Для замыслов, которые в избытке
Терзают мозг, разнежившийся где-то
На полусферах сказочной планеты,
И выдох, ворожа в ворсинках шарфа,
Сед, словно Петр, и суетлив, как Марфа,
Затем, что сердце, все понять желая,
При этом не спешит сказать: «Прощаю».