Это чувство – огонь… Я играл с ним, пока не обжегся.
Девять жизней – как миг. Запоздало пекусь о душе.
Бьюсь об лед, забывая, что слишком борьбою увлекся
И прошедшее все – лишь проблема плохого клише.
Снова черные сны. Как же трудно желать, не желая!
И любить, не любя, и искать – не ища. Снова ночь.
Снова ветер и пыль, и обрывки собачьего лая,
И магнит алкоголя, и просто – движение прочь.
Снова узел дорог, ощущение мира, что тесен…
Дым костров, на которых сжигают словесную пыль.
Как хотелось молчать! Только в строках неровных был весь я
И чернилами синими пламя устало гасил…
Нет, не смог быть собой. Называйте другим – кем я не был.
Проклинайте, любите, несите скорее в костер.
Лишь в мгновенье, когда я сгорю, посмотрите на небо:
Может, имя мое, прошептав, кто-то чудом не стер…