После того, как слетают листья,
в ветвях расцветают звезды.
Холод по капле втекает в воздух,
вода осторожно становится небом.
И по большому счету
этому миру совсем не важно,
чей день рождения был счастливым.
Так безразлично ветру
в чьей руке нить от воздушного змея -
только дрожит и тянет,
только легко и больно...
Милая, что же
держи, как можешь,
тебя и не видно в таком тумане...
Милая, знаешь, живые камни,
драконы бумажные, сны и ветры
сырые почти ничего не значат.
Стихи... ну и бог с ними со стихами...
Важна только боль,
что твою ладошку
шелковой нитью
так сладко режет.
До крови в моей.
С днем рожденья.