Понаехали граверы с теплых стран,
Привезли набор китайской туши
И на белый снег копируют Коран:
Арабески, точки, завитушки.
На асфальте тени вдоль и поперек,
Словно литография на меди,
Как офорт, прилип к домам ночной ларек,
Черно-бел и безыскусно беден.
Листья жухлые раскатаны в ковер,
В голых парках грех не поваляться!
Вот и бродит неприкаянный гравер,
Полирует матрицы до глянца.
Остальные где-то сгинули в лесах,
Тушью на снегу оставив метки.
Адский труд у них: до чертиков в глазах
Выводить сучки на каждой ветке.
Перья чинены, и ручейками в снег
Слита тушь. Февраль бликует в стали.
И мычат граверы что-то о весне…
Погляди, не близится весна ли?!