На обрызганной солнцем стене
Тени пляшут, сходясь и сливаясь.
В ритме стекол, дрожащих в окне,
Я, как маятник, внутренне маюсь.
Ветер злобен. Он – мерзкий старик,
Viento verde, сказал бы здесь Лорка.
Он ворвется мне в комнату в миг,
Когда будет и больно, и горько,
И закружит в большой хоровод
Занавески – окошек вериги,
И подхватит, и буйно порвет
Все мои пожелтевшие книги.
На прощанье, нагнувшись ко мне,
Проревет: «Мы увидимся ночью!..»
А на грязной от солнца стене
Тени пляшут и пошло хохочут.