Дорога устанет быть только железной,
И змей из бумаги, летящий над бездной
Земли, заключенной в бетонные латы,
Вдруг станет живым, но – увы – не крылатым.
Пусть станет живым, но летит неумело,
Как всякая мысль, помещенная в тело,
Как всякое тело, готовое к муке
Познанья причины конечной разлуки.
Как тонкая нить ускользающей веры
В упругость последних слоев атмосферы
Над точкой нуля, где без боли и гнева,
Пьет яблочный сок современная Ева.