* * *
Твоих глаз осенняя усталость...
Твоих рук предутренняя ложь...
В прошлом, навсегда уже остались.
Ничего сегодня не вернёшь.
* * *
Ты уже год, как в городе чужом.
И, что с тобою я теперь не знаю.
Но иногда я письма вновь читаю,
А в письмах всё о старом и больном...
Быть может ты и счастлива теперь
Среди огней, проспектов и реклам...
Но отчего с годами всё больней
Читать мне писем запылённый хлам?..