Осторожно стекает с ресниц усталость...
Была радость... А что от неё осталось?
Страх кружиться в потоке унылой прозы,
И на сердце ожог, и в душе заноза.
И желание вдруг не суметь проснуться...
Только я почему-то хочу вернуться
...Там, где память от боли на части рвалась,
Была я. Что теперь от меня осталось?