Дождём отшелестев,
завяла напрочь осень.
Пронзает до крови
печалью синева.
А ветер без конца
седые листья просит,
хотя бы прошептать
июньские слова.
Но тишина поёт
прохладную сонату,
в которой
звуков нет,
а только -
небосклон,
земля,
пустынный лес,
которому не надо
для солнца отворять
разбившихся окон.
И даже облака
вдруг разом похудели,
куда-то сбросив вмиг
свой невесомый вес.
Есть в мире у всего
неписаные цели;
без боли на земле
нельзя достичь небес.
Где праздник каждый миг
цветёт, не опадая,
там сон и темнота
сливаются в одно.
Зачем себя бодрить
предчувствованьем мая,
когда июнь даёт искристое вино?
Мы ждём зелёный май,
когда ноябрь дышит,
когда в предзимней мгле
рождается мороз.
Когда пронзает боль,
небес порог нам ближе,
ведь рядом со Христом
вовек не будет слёз.