Ты далеко не Ричард Гир,
И даже не Ален Делон,
Ты куришь вечером гашишь,
А ночью ходишь в казино.
Да, ты хорош, не спорю я –
Походка, кудри и глаза…
И даже капает слеза из этих глаз
От грубых слов…
Ты пуст, как утренний бокал,
Ты чист, как мытое стекло.
Любимой ты меня назвал,
Но мне теперь уж всё равно.
Я улыбаюсь… В эту ложь
Ты веришь сам всего лишь час.
А после, тебя кинет в дрожь,
И ты исчезнешь вновь из глаз.
Тебе не грустно, не светло,
А мне не больно, не темно –
Не жаль мне терпкое вино,
Что покидает мой бокал.
Не жаль тебя -
ты всё равно
сгоришь в ночах,
как мотылёк…
Мне жаль себя,
ведь ты давно
сорвал меня,
как рвут цветок.
Так рвут ромашку на лугу,
Кидая в землю лепестки.
Тебя уже я не люблю –
И не хочу твоей любви.
Ты губишь маленьких принцесс
И топчешь, не скорбя, в пыли.
Похожий на поэта бес,
Увы, закончишь свои дни
Не в замке и не во дворце –
В пустой квартире, как в снегу…
И будешь плакать от любви,
Что не сумел дать никому.
Всю жизнь любил ты лишь себя,
Утех и роскоши искал,
Презренный уважал металл,
Мужчин и женщин предавал.
Когда-нибудь угаснет блеск
Всей этой фальши и игры…
От этой жалкой мишуры
Ты не найдёшь осколков, нет.
Взойдёт в твоём окне Луна.
Ты будешь очень одинок.
Но мне совсем не жаль тебя,
Судьёй твоим пусть будет Бог.
Ты презирал меня, смеясь,
Ты говорил: «Не хороша…»,
Любимой же назвал сейчас,
Но слушать мне смешно тебя.
Теперь уже мне всё равно…
Прощай, мечта далёких дней,
Романтика забытых слов…
Не называй меня своей,
Не говори мне про любовь.
***
19 июня 2003