В семь часов утра ноябрьским рыхлым утром
Бегу трусцой знакомою дорогой,
И тополя – им трудно: до скелета похудели,
И солнца красный шар всплывает за спиною.
И в лицах встречных – сонный воск и неотмытость
Подушек розовых следов, переизбыток аппетита
К вечерней вермишели, и лёгкая досада на меня,
Которому не спится не по делу в семь утра.
И медленно я изменяю перспективу
Рядов из тополей, отталкивая прочь
Холмистую асфальтовую ленту, и бурый лист
Лежит по берегам застывшей серой речки,
Как пена, взбитая ритмичною волной
Осенних дней-ночей ударами о вечность,
Второе море белой ватой стынет сверху,
Как матовым стеклом закрывши нас от Бога,
Чтоб он немного отдохнул от нас…
И – поворот. Ритмичное дыханье
Меня уподобляет лошадям,
Что из ноздрей струёю пар выносят
На свежий воздух. И – разбежался день
По венам свежей кровью и, неяркий,
По капелькам минут начнёт течь в смерть,
Остановившись милости’во по пути,
Чтоб поиграть со мной в любовь и в счастье…
4 ноября 2003 г.
Киев