Есть место, странно,
Куда спешу окаянно,
Скучаю, если не в нем,
Но пусто там – это мой дом.
В пылинках, что на месте не от лени,
Живут секунды,
Смятые постели,
Свидетели всего, что не успели,
Ворохом шелка мысли унесут,
И волею хозяйки что-то ждут.
Смешные фотки с застекленную улыбкой,
Запомнят лучики друзей,
Объятия все больше по ошибке,
В режиме вспышки показательных огней.
Стекло напротив,- как антипод столь триумфального прихода,
Напоминает мне о смене жизни года,
И муть этого вечного окна,
Питается тревогой мерзлоты разорванного сна.
Со стороны калейдоскопом счастья жизнь казалась,
Оно в квадратных метрах на душу считалось…