Я страдал ранимостью души.
Я болел хранимостью печали.
Вижу, вы хранить её устали,
Взяли бы и мне её отдали.
Так сказать – отдай и не греши.
От любви рождаются стихи.
От любви несчастной в большей мере.
Я свою любовь стихами мерил,
Отделяя зёрнышки от плевел,
Очищая мир от шелухи.
Опыт зарождался от невзгод.
Появлялись возле глаз морщины.
Всё равно не видел я причины
Для тоски зелёной и кручины.
Мимо пролетал за годом год.
А теперь душа моя черства.
Просто нервы стали крепче стали.
Мы, надежд и шансов не оставив,
Сами эту повесть дописали -
Два чужих друг другу существа.