По белому красным рисую полоски
И воздух усталые рёбра ломает.
Мне нравится мягкость горячего воска
И как он беспомощно в пламени тает.
Четыре стихии слились в исступлении
В моём перепуганном раненом теле.
Читаю распятых пророков прозренья,
Которым не верю, не верю, не верю.
Во мраке я чувствую мокрой спиною
Размытые тени и жёлтые взгляды.
Целители душ душам дарят покой,
Людей превращая в безмозглое стадо.
Когда мир взорвётся изнанкой наверх
И будет свободно, легко, и обратно
Путей не останется, путников всех
Стальной град побьёт нещадно.
А я превращусь в золотистую сеть,
Прошитую светом потухших созвездий.
Тогда лишь придёт моё время гореть
На дне расступившейся бездны.
ноябрь 2003