Когда глаза нальются от росы,
Открою гроб - старинный клавесин,
Он крепок - не из липовой фанеры,
Оскал недельных клавиш светло серый
Прощупаю прижизненно проворно,
Сыграю похоронный марш на чёрных,
Налево уходящих хрипло вдаль,
Печальным эхом правая педаль
Усилит все диезы и бемоли,
Аккордом неснимающейся боли
Ударит память в чёрное крыло,
Чтоб метроном сердечный пробрало...
Суббота вновь расслабит нотой ля,
Закрутит вальс трёхтактовый земля,
Но мне, танцуя, не унять одышку:
Захлопну клавесин тяжёлой крышкой.
Пусть всё горит, пожар потушит Брандт,
Напомнив:"Он - прекрасный музыкант..."