Темная сырая, пустая комната. Пустая? Нет не совсем. Что-то стоит в углу. Сквозь эту сырость ничего не видно. Подойти поближе? Не стоит. Зачем сразу узнать что бы это могло быть если можно представить что там? Так ли важно что это? Стул, мешок, приведение или я сам? Это не имеет ни какого значения важно то что там что-то есть и все. Никаких тебе логик или оправданий. Факт остается фактом что-то есть и если это есть здесь то значит что в данный момент это не может находиться где-то еще. Но так ли это не мне простому наблюдателю судить. Раздражение переполняет грудь, подходит к горлу вот ты уже чувствуешь его на зубах. Языком ты чувствуешь кислоту, еще чуть-чуть и ты захлебнешься. И в итоге ты не можешь себя держать открываешь рот, струя вырывается пытаясь испачкать, исковеркать, облить и раздавить каждого. Ты не знаешь что
делать. В тебя вгрызается каждая мелочь от чего поток становиться еще сильней. ЗАЖАТЬ РОТ РУКАМИ. Это твой внутренний мир орет надрывая свои связки. Но тебе уже насрать. Да ты уже не контролируешь себя. Власть потока подхватила и понесла тебя. Ты расслабляешься тебе уже все равно ведь так тяжело контролировать себя легко сдаться и пусть решения принимают другие. Снизу кто-то стучится это приводит тебя в еще большее бешенство. Стук громче, ты мечешься. Стук с каждой секундой нарастает пытаясь слить тебя с собой. Только ты и стук. Но не волнуйся это скоро пройдет и останется только стук. Стук и больше ничего. Стук. Стук. Стук. Стук. Стук. Ты чувствуешь, ты уже не слышишь это именно чувство. Чувствуешь всем телом вот он забрался к тебе в виски и твой собственный пульс становиться твоим врагом. Не в силах больше сопротивляться ты приоткрываешь. Подвал еще более сырой чем комната. Из глубины тебе что-то орут, но из-за стука ничего не разобрать. Через боль ты превращаешься в слух. Уже не замечая стука твоя боль переходит на новый уровень. Это боль тот не понимания слов которые тебе говорят. Тебя начинает тошнить. Что, там тебе хотят сказать. Не понимаю. По букам, разъедающим мозг, восстанавливается вся фраза. «что стоит в углу?». Важно? Нет. Нужно? Нет. Необходимо? Какая разница? Это не мои вопросы и не мои ответы. Зачем нужно знать то что не имеет никакого значения? Не имеет смысла. А что имеет смысл? Что? Какой вопрос? Загляните в зеркало. Что вы там видите? НИЧЕГО. Почему да потому что это просто отражение. Мы отражения. Нас просто не существует. Мы блик. Неуловимый как солнечный зайчик. Порождение нашего же воображения. Смотрите как похожи эти слова, отражение и воображение. Ничего общего с нами. Рождение. Жизнь. Смерть. Каждое открывание глаз это рождение. Мы живем пока глаза открыты, но вот мы закрываем глаза и снова умираем. И так постоянно этому нет предела. Хотя предел есть один раз мы закрываем глаза и больше их не открываем. Сведем смысл в открывании глаз. Отрежьте мне веки я хочу стать бессмертным. Бросьте их в землю пусть из них вырастит чай. Я буду его пить. Я буду наслаждаться своей вечностью. А вдруг я захочу на мгновение умереть. Руки не достаточно мне нужна полная смерть. Смерть с забвением. Забвением рождение. Какая разница? Ты вытащил из кармана бритву. Наклонил ее над своею жизнью. Движение с усилием. Усилие подавляет инстинкт самосохранение и колючее ощущение в запястии. Еще раз. Еще. еще. Что теплое и липкое скользнуло по запястью. Перекатилось в ладонь немного задержалось и рухнуло на пальцы. Запах ударил в нос. Приторно сладкий запах. Что стоит в углу. Это не важно нужен лишь повод. Можно было встать подойти и посмотреть. А сейчас это не важно. Смиренье рождает муки воли.
В углу стоял смотря в пустоту кожух. Он стоял и думал, что это прислонилось к стене на другом конце темной, сырой, и практически пустой комнаты.
Конец.