прости же мне прикол невольный
татьянка глыбкая моя
ведь бытие как матч футбольный
освистываю ныне я
на верхотуре зритель дольный
шумишь дыханья не тая
зачем словам а не дыханью
поверила напрасно ты
которые назло желанью
столь часто оскверняют рты
влюбленных модернистов
бранью
их скрыты помыслы чисты
кто мыслит в жизни тот ни слова
не может таня произнесть
не рефлектируя
сурова
судьба всех мозговитых
несть
числа примерам но любого
щипни отпрянет жисть – за честь
(лишь не наткнись на голубого)
вот в сладострастных угрызеньях
стою перед тобой всерьез
прошла в бесплодных вожделеньях
вся жизнь и сердца уж насос
застукан был на промедленьях
что ж делать нам? предаться ль дрожи?
ах нет твердить? В ночи себя
рукою собственною…
боже
молчу молчу
меня губя
губи не соглашайся…
что же
нам делать что нам торопя
мороз по коже искорежить
дабы не заросла народная тропа