Плывет мой эскалатор вниз.
Я говорю ему - вернись.
Ведь только санкюлоту
такой бы эскалатор.
Вниз - это в ад.
Прошусь назад,
где реют самолеты.
А выше - санкюлоты.
Там много солнца, много птиц.
Там груды солнечных яиц.
Их взвесте мне кило там.
Раздам их санкюлотам.
Они не ели триста лет.
Их триста лет на свете нет.
Я стану их оплотом -
великим санкюлотом.
И с той горы, где санок лет,
где искры высекает лед,
костры, гитары, слеты
не бардов - санкюлотов.
Возведен буду в новый сан
и, вознесенный к небесам,
есть буду эскалопы.
А рядом - санкюлоты.
***
*) Если честно говорить, я не потрудился узнать, что такое -санкюлоты. Ну, представления не имею. А разве это в данном "произведении" важно?
Но Белла что? Как я ненавижу тех, кто ХАРМСА поднял из той грязи, которую он из себя представлял. ТЕ КТО ЕГО ПОДНЯЛ -
и есть законодатели литературных мод и мире, и на Стихире. С этим кто-то должен сразиться. А Стихира - хором МИМО моей БЕЛЛЫ. Она права - я же не на Беллу руку поднял, а на ее возможность продолжать людям лапшу читателям на уши вешать.
Потому-то у современной поэзии читатели - только поэты.